20 mai
Depuis dimanche, j'ai du mal, je l'avoue, à penser à autre chose. C'est la chute d'un homme. Un homme! Une bouillie de songes épars et de regrets. Une insomnie. Un spectre. Il mérite de susciter la pitié, la crainte et la curiosité des hommes. Et je ne parle pas de la curiosité des journalistes, de leur aptitude à flairer le scandale et l'esclandre, de leur zèle, ni de ce nouveau pharisaïsme emprunté aux médias anglo-saxons, tous si soucieux de ne rien cacher au honnêtes gens!
Il serait le roi, c'était écrit. Il ne l'était pas encore. Il n'était que le favori de l'opinion et l'oint des sondages - décidément, ces gens-là ne savent rien prédire de ce qui advient en vrai. Il avait tout, il a tout perdu. Un paria qui fut adulé. C'est ce qu'il est. Anne, mon amour, ma soeur, pardon!... Il n'est pas donné à tout le monde de tomber d'aussi haut. Il cuve sa disgrâce comme les plus grands, les plus nobles quand ils deviennent les plus humains, Fouquet ou Richard II. Quel con! Est-il tragiquement déçu par lui-même ou simplement étonné, étourdi, incrédule?
Comment ne pas haïr la symbolique de cette affaire? Le champion de la gauche, un puissant - ces gens-là se croient tout permis! - aurait abusé d'une jeune chambrière noire, une employée modèle, qui élève seule sa fille, respecte les horaires, paye régulièrement son loyer, etc. Arrêtez, c'est un cauchemar! De surcroît, si nul ne connaît son physique, chacun devine, chacun sait déjà, qu'elle est plutôt jolie, et que sa beauté, au procès, l'accusera davantage, lui, ce vieux bouc. Evidemment! C'est trop. Même Marine le Pen n'ose pas profiter de cette aubaine pour dénoncer la fracture entre le peuple et les élites.
Il demande de quoi écrire à son gardien. Il écrit. Il fait nuit. Il pleut. Non, il ne fait pas nuit. Il ne pleut pas à Rikers. Quel silence! Quelqu'un a crié. Un détenu hurle dans son rêve. Pas lui, il n'a plus de rêves. Il n'y a plus de présent. Juste la honte: de ce qu'il a fait. La rage: de s'être piégé lui-même. Il pense: j'ai tant de choses à vous dire dans une région de moi où je ne suis pas, j'ai tant de chose à vous dire mais ça vous sera insupportable. Il pense: je suis un cas - un cas, c'est ce qui tombe, hein, on ne s'en relève pas! Non, je n'ai pas faim, je ne suis pas triste, je n'ai pas envie de dormir. Il pense: non, il ne sait que penser, il ne sait plus penser. C'est étrange, cette pierre qui pesait sur son coeur a disparu. N'est-il pas finalement soulagé? Non, impossible, c'est trop tôt, pour consentir à ce qui s'est accompli.
On le disait capable, imprudent parfois mais habile. Je le trouvais arrogant, imbu, mielleux - pour tout dire, un peu faux. Même son sourire me semblait forcé. Aurais-je voté pour lui? Par une étrange prémonition, je n'ai jamais cru à sa candidature effective. Peu importe. C'est d'un autre homme dont je parle. Celui-là a acquis une stature tragique; il a changé de catégorie, d'essence, de planète. Il est beaucoup plus intéressant. A son corps défendant, il a gagné une assurance contre l'oubli.
Je ne sais rien de ses soifs ni de ses peurs. Je ne comprends ni n'excuse l'obscène vitalité de ses ardeurs. Au tréfonds de lui-même, il y a maintenant une zone où il est calme, ou, disons, résigné. Il y a une vérité du désastre devant laquelle on se rend comme devant aucune autre.
Au fond, DSK, plutôt que Dom Juan, c'est Tartuffe quand il tombe. C'est au moment où il dit la vérité de son désir (dans la scène où il tente de séduire la femme de son "meilleur ami") qu'il est démasqué. Quelle ironie! Pourquoi? Par quelle instigation de l'âme a-t-il conspiré contre lui-même? Même Molière ne sait pas, il se contente de mettre le doigt sur le ressort du joujou humain. Il me fait aussi penser à Oscar Wilde...
La vie comme une offense. A 12 ans, Oscar se vantait d'avoir fondé un club "pour la suppression de la vertu" et il proclamait: "Quand je serai grand, je serai le héros d'un fameux procès"! Il se sentait prédestiné. Il fut celui qu'on préféra adorer et haïr. Comme DSK, il était dangereux - surtout pour lui-même, madame le juge, surtout pour lui-même!
